Funerale senza tristezza

Questo non è esser morti, / questo è tornare / al paese, alla culla: / chiare è il giorno / come il sorriso di una madre / che aspettava. / Campi brinati, alberi d’argento, crisantemi / biondi: le bimbe / vestite di bianco, / col velo color della brina, / la voce colore dell’acqua / ancora viva / fra terrose prode. / Le fiammelle dei ceri, naufragate / nello splendore del mattino, / dicono quel che sia / questo vanire / delle terrene cose / ― dolce ―,  / questo tornare degli umani, / per aerei ponti / di cielo, / per candide creste di monti / sognati, / all’altra riva, ai prati / del sole.