Navidad en el Hudson

¡Esa esponja gris! / Ese marinero recién degollado. / Ese río grande. / Esa brisa de límites oscuros. / Ese filo, amor, ese filo. / Estaban los cuatro marineros luchando con el mundo. / Con el mundo de aristas que ven todos los ojos. / Con el mundo que no se puede recorrer sin caballos. / Estaban uno, cien, mil marineros / luchando con el mundo de las agudas velocidades, / sin enterarse de que el mundo / estaba solo por el cielo. // El mundo solo por el cielo solo. / Son las colinas de martillos y el triunfo de la hierba espesa. / Son los vivísimos hormigueros y las monedas en el fango. / El mundo solo por el cielo solo / y el aire a la salida de todas las aldeas. // Cantaba la lombriz el terror de la rueda / y el marinero degollado / cantaba al oso de agua que lo había de estrechar / y todos cantaban aleluya / aleluya. Cielo desierto. / Es lo mismo ¡lo mismo! aleluya. // He pasado toda la noche en los andamios de los arrabales / dejándome la sangre por la escayola de los proyectos, / ayudando a los marineros a recoger las velas desgarradas. / Y estoy con las manos vacías en el rumor de la desembocadura. / No importa que cada minuto / un niño nuevo agite sus ramitos de venas / ni que el parto de la víbora, desatado bajo las ramas, / calme la sed de sangre de los que miran el desnudo. / Lo que importa es esto: hueco. Mundo solo. Desembocadura. / Alba no. Fábula inerte. / Sólo esto: Desembocadura. / ¡Oh esponja mía gris! / ¡Oh cuello mío recién degollado! / ¡Oh río grande mío! / ¡Oh brisa mía de límites que no son míos! / ¡Oh filo de mi amor, oh hiriente filo!