Danza de la muerte

El Mascarón. ¡Mirad el mascarón! / ¡Cómo viene del África a New York! // Se fueron los árboles de la pimienta, / los pequeños botones de fósforo. / Se fueron los camellos de carne desgarrada / y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico. // Era el momento de las cosas secas, / de la espiga en el ojo y el gato laminado, / del óxido de hierro de los grandes puentes / y el definitivo silencio del corcho. // Era la gran reunión de los animales muertos, / traspasados por las espadas de la luz; / la alegría eterna del hipopótamo con las pezuñas de ceniza / y de la gacela con una siempreviva en la garganta. // En la marchita soledad sin honda / el abollado mascarón danzaba. / Medio lado del mundo era de arena, / mercurio y sol dormido el otro medio. // El mascarón. ¡Mirad el mascarón! / ¡Arena, caimán y miedo sobre Nueva York! // Desfiladeros de cal aprisionaban un cielo vacío / donde sonaban las voces de los que mueren bajo el guano. / Un cielo mondado y puro, idéntico a sí mismo, / con el bozo y lirio agudo de sus montañas invisibles. // Acabó con los más leves tallitos del canto / y se fue al diluvio empaquetado de la savia, / a través del descanso de los últimos desfiles, / levantando con el rabo pedazos de espejo. // Cuando el chino lloraba en el tejado / sin encontrar el desnudo de su mujer / y el director del banco observaba el manómetro / que mide el cruel silencio de la moneda, / el mascarón llegaba al Wall Street. // No es extraño para la danza / este columbario que pone los ojos amarillos. / De la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso / que atraviesa el corazón de todos los niños pobres. / El ímpetu primitivo baila con el ímpetu mecánico, / ignorantes en su frenesí de la luz original. / Porque si la rueda olvida su fórmula, / ya puede cantar desnuda con las manadas de caballos; / y si una llama quema los helados proyectos, / el cielo tendrá que huir ante el tumulto de las ventanas. // No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo. / El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números, / entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados / que aullarán, noche oscura, por tu tiempo sin luces, / ¡oh salvaje Norteamérica! ¡oh impúdica! ¡oh salvaje, / tendida en la frontera de la nieve! // El mascarón. ¡Mirad el mascarón! / ¡Qué ola de fango y luciérnaga sobre Nueva York! // * * * // Yo estaba en la terraza luchando con la luna. / Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche. / En mis ojos bebían las dulces vacas de los cielos. / Y las brisas de largos remos / golpeaban los cenicientos cristales de Broadway. // La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro / para fingir una muerta semilla de manzana. / El aire de la llanura, empujado por los pastores, / temblaba con un miedo de molusco sin concha. // Pero no son los muertos los que bailan. / Estoy seguro. / Los muertos están embebidos, devorando sus propias manos. / Son los otros los que bailan con el mascarón y su vihuela; / son los otros, los borrachos de plata, los hombres fríos, / los que crecen en el cruce de los muslos y llamas duras, / los que buscan la lombriz en el paisaje de las escaleras, / los que beben en el banco lágrimas de niña muerta / o los que comen por las esquinas diminutas pirámides del alba. // ¡Que no baile el Papa! / ¡No, que no baile el Papa! / Ni el Rey, / ni el millonario de dientes azules, / ni las bailarinas secas de las catedrales, / ni construcciones, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas. / Sólo este mascarón, / este mascarón de vieja escarlatina, / ¡sólo este mascarón! // Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos, / que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas, / que ya la Bolsa será una pirámide de musgo, / que ya vendrán lianas después de los fusiles / y muy pronto, muy pronto, muy pronto. / ¡Ay, Wall Street! // El mascarón. ¡Mirad el mascarón! / ¡Cómo escupe veneno de bosque / por la angustia imperfecta de Nueva York!