El rey de Harlem

Con una cuchara de palo / le arrancaba los ojos a los cocodrilos / y golpeaba el trasero de los monos. / Con una cuchara de palo. // Fuego de siempre dormía en los pedernales, / y los escarabajos borrachos de anís / olvidaban el musgo de las aldeas. // Aquel viejo cubierto de setas / iba al sitio donde lloraban los negros / mientras crujía la cuchara del rey / y llegaban los tanques de agua podrida. // Las rosas huían por los filos / de las últimas curvas del aire / y en los montones de azafrán / los niños machacaban pequeñas ardillas / con un rubor de frenesí manchado. // Es preciso cruzar los puentes / y llegar al rumor negro / para que el perfume de pulmón / nos golpee las sienes con su vestido / de caliente piña. // Es preciso matar al rubio vendedor de aguardiente, / a todos los amigos de la manzana y de la arena; / y es necesario dar con los puños cerrados / a las pequeñas judías que tiemblan llenas de burbujas, / para que el rey de Harlem cante con su muchedumbre, / para que los cocodrilos duerman en largas filas, / bajo el amianto de la luna, / y para que nadie dude de la infinita belleza / de los plumeros, los ralladores, los cobres y las cacerolas de las cocinas. // ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! / No hay angustia comparable a tus rojos oprimidos, / a tu sangre estremecida dentro del eclipse oscuro, / a tu violencia granate, sordomuda en la penumbra, / a tu gran rey prisionero con un traje de conserje. // * * * // Tenía la noche una hendidura y quietas salamandras de marfil. / Las muchachas americanas / llevaban niños y monedas en el vientre / y los muchachos se desmayaban en la cruz del desperezo. // Ellos son. / Ellos son los que beben el whisky de plata junto a los volcanes / y tragan pedacitos de corazón por las heladas montañas del oso. // Aquella noche el rey de Harlem con una durísima cuchara, / le arrancaba los ojos a los cocodrilos / y golpeaba el trasero de los monos. / Con una durísima cuchara. // Los negros lloraban confundidos / entre paraguas y soles de oro; / los mulatos estiraban gomas, ansiosos de llegar al torso blanco, / y el viento empañaba espejos / y quebraba las venas de los bailarines. // ¡Negros! ¡Negros! ¡Negros! ¡Negros! / La sangre no tiene puertas en vuestra noche boca arriba. / No hay rubor. Sangre furiosa por debajo de las pieles, / viva en la espina del puñal y en el pecho de los paisajes, / bajo las pinzas y las retamas de la celeste luna de Cáncer. // Sangre que busca por mil caminos muertes enharinadas y ceniza de nardo, / cielos yertos, en declive, donde las colonias de planetas / rueden por las playas, con los objetos abandonados. // Sangre que mira lenta con el rabo del ojo, / hecha de espartos exprimidos, y néctares de subterráneos. / Sangre que oxida el alisio descuidado en una huella / y disuelve a las mariposas en los cristales de la ventana. // Es la sangre que viene, que vendrá / por los tejados y azoteas, por todas partes, / para quemar la clorofila de las mujeres rubias, / para gemir al pie de las camas, ante el insomnio de los lavabos, / y estrellarse en una aurora de tabaco y bajo amarillo. // ¡Hay que huir!, / huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos, / porque el tuétano del bosque penetrará por las rendijas / para dejar en vuestra carne una leve huella de eclipse / y una falsa tristeza de guante desteñido y rosa química. // * * * // Es por el silencio sapientísimo / cuando los cocineros y los camareros y los que limpian con la lengua / las heridas de los millonarios / buscan al rey por las calles o en los ángulos del salitre. // Un viento sur de madera oblicuo en el negro fango, / escupe a las barcas rotas y se clava puntillas en los hombros. / Un viento sur que lleva / colmillos, girasoles, alfabetos, / y una pila de Volta con avispas ahogadas. // El olvido estaba expresado por tres gotas de tinta sobre el monóculo. / El amor, por un solo rostro invisible a flor de piedra. / Médulas y corolas componían sobre las nubes / un desierto de tallos, sin una sola rosa. // A la izquierda, a la derecha, por el Sur y por el Norte, / se levanta el muro impasible / para el topo y la aguja del agua. / No busquéis, negros, su grieta / para hallar la máscara infinita. / Buscad el gran sol del centro / hechos una piña zumbadora. / El sol que se desliza por los bosques / seguro de no encontrar una ninfa. / El sol que destruye números y no ha cruzado nunca un sueño, / el tatuado sol que baja por el río / y muge seguido de caimanes. // ¡Negros! ¡Negros! ¡Negros! ¡Negros! / Jamás sierpe, ni cebra, ni mula, / palidecieron al morir. / El leñador no sabe cuándo expiran / los clamorosos árboles que corta. / Aguardad bajo la sombra vegetal de vuestro rey / a que cicutas y cardos y ortigas turben postreras azoteas. // Entonces, negros, entonces, entonces, / podréis besar con frenesí las ruedas de las bicicletas, / poner parejas de microscopios en las cuevas de las ardillas / y danzar al fin sin duda, mientras las flores erizadas / asesinan a nuestro Moisés casi en los juncos del cielo. // ¡Ay, Harlem, disfrazada! / ¡Ay Harlem, amenazada por un gentío de trajes sin cabeza! / Me llega tu rumor. / Me llega tu rumor atravesando troncos y ascensores, / a través de láminas grises / donde flotan tus automóviles cubiertos de dientes, / a través de los caballos muertos y los crímenes diminutos, / a través de tu gran rey desesperado / cuyas barbas llegan al mar.