El verbo

En el principio era el verbo / y el verbo no era dios / eran las palabras / frágiles transparentes y putas / cada una venía con su estuche / con su legado de desidia / era posible mirarlas al trasluz / o volverlas cabeza abajo / interrogarlas en calma o en francés / ellas respondían con guiños cómplices y corruptos / qué suerte unos pocos estábamos en la pomada / éramos el resumen la quintaesencia el zumo / ellas las contraseñas nos valseaban el orgasmo / abanicaban nuestra modesta vanidad / mientras el pueblo ese desconocido / con calvaria tristeza decía no entendernos / no saber de qué hablábamos ni de qué callábamos / hasta nuestros silencios le resultaban complicados / porque también integraban la partitura excelsa / ellas las palabras se ubicaban y reubicaban / eran nuestra vanguardia y cuando alguna caía / acribillada por la moda o el sentido común / las otras se juntaban solidarias y espléndidas / cada derrota las ponía radiantes / porque como sostienen los latinoamericanos del boul mich / la gran literatura sólo se produce en la infelicidad / y solidarias y espléndidas parían / adjetivos y gerundios / preposiciones y delirios / con los cuales decorar el retortijón existencial / y convertirlo en oda o nouvelle o manifiesto / las revoluciones frustradas tienen eso de bueno / provocan angustias de un gran nivel artístico / en tanto las triunfantes apenas si alcanzan / logros tan prosaicos como la justicia social / en el después será el verbo / y el verbo tampoco será dios / tan sólo el grito de varios millones de gargantas / capaces de reír y llorar como hombres nuevos y mujeres nuevas / y las palabras putas y frágiles / se volverán sólidas y artesanas / y acaso ganen su derecho a ser sembradas / a ser regadas por los hechos y las lluvias / a abrirse en árboles y frutos / a ser por fin alimento y trofeo / de un pueblo ya maduro por la revolución y la inocencia.