Quando ci mettevano il cappio al collo / e ci buttavano sulle brandine nude / insieme a cocci immondi di bottiglie / per favorire l’autoannientamento, / allora sulle fronti madide / compariva il sudore degli orti sacri, / degli orti maledetti degli ulivi. / Quando gli infermieri bastardi / ci sollevavano le gonne putride / e ghignavano, ghignavano verde, / era in quel momento preciso / che volevamo la lapidazione. / Quando venivamo inchiodati in un cesso / per esser sottoposti alla Cedetti, / era in quel momento che la Gestapo vinceva / e i nostri maledettissimi corpi / non osavano sferrare pugni a destra e a manca / per la resurrezione degli uomini. / Ma la Gestapo noi adesso vogliamo colpirla / e vogliamo instaurare la ghigliottina / ed anche la rivoluzione francese, / proprio sul patio ove sorgeva l’oggetto infame / delle nostre vicissitudini di uomini, / la ghigliottina sorda dal vorticoso silenzio / per le teste degli psichiatri adunchi. / Noi vogliamo vederle rotolare per terra / come delle palle da ping pong. / A lungo fummo calati nelle racchette del gioco, / a lungo fummo palle volo, giochi di baseball. / Adesso basta, vogliamo giocare anche noi / e io che amo zappare la terra / costruirò questo campo per i ludi gioiosi dei pazzi. / Noi la letteratura la facciamo sui vertici / in mezzo a picchi di ghiaccio / e beviamo fiele per riprendere fiato, / ma noi balliamo sui ghiacci / con tutta la forza aerea del dolore, / e imitiamo le silfidi più pure, / quando diamo i nostri gemiti più dolci. / Nulla più di questo potrà innamorare la folla / assetata di sangue e di imposture / e di grumi di sangue non mentalmente dissolti. / E così anche oggi ho speso fino all’ultimo centesimo di parola / per dare la mia escursione alla luna / là dove finì il senno di Orlando, / ma dove non finirà il pinnacolo d’oro / del Paolo Pini demente.