Prose pour Des Esseintes

Hyperbole ! de ma mémoire / Triomphalement ne sais-tu / Te lever, aujourd'hui grimoire / Dans un livre de fer vêtu : // Car j'installe, par la science, / L'hymne des cœurs spirituels / En l'œuvre de ma patience, / Atlas, herbiers et rituels. // Nous promenions notre visage / (Nous fûmes deux, je le,maintiens) / Sur maints charmes de paysage, / O sœur, y comparant les tiens. // L'ère d'autorité se trouble / Lorsque, sans nul motif, on dit / De ce midi que notre double / Inconscience approfondit // Que, sol des cent iris, son site, / Ils savent s'il a bien été, / Ne porte pas de nom que cite / L'or de la trompette d'Été. // Oui, dans une ile que l'air charge / De vue et non de visions / Toute fleur s'étalait plus large / Sans que nous en devisions. // Telles, immenses, que chacune / Ordinariement se para / D'un lucide contour, lacune, / Qui des jardins la sépara. // Gloire du long désir, Idées / Tout en moi s'exaltait de voir / La famille des iridées / Surgir à ce nouveau devoir, // Mais cette soeur sensée et tendre / Ne porta son regard plus loin / Que sourire et, comme à l'entendre / J'occupe mon antique soin. // Oh ! sache l'Esprit de litige, / A cette heure où nous nous taisons, / Que de lis multiples la tige / Grandissait trop pour nos raisons // Et non comme pleure la rive, / Quand son jeu monotone ment / A vouloir que l'ampleur arrive / Parmi mon jeune étonnement // D'ouïr tout le ciel et la carte / Sans fin attestés sur mes pas, / Par le flot même qui s'écarte, / Que ce pays n'exista pas. // L'enfant abdique son extase / Et docte déjà par chemins / Elle dit le mot : Anastase ! / Né pour d'éternels parchemins, // Avant qu'un sépulcre ne rie / Sous aucun climat, son aïeul, / De porter ce nom : Pulchérie ! / Caché par le trop grand glaïeul.