Salut

Rien, cette écume, vierge vers / A ne désigner que la coupe ; / Telle loin se noie une troupe / De sirènes mainte à l'envers. // Nous naviguons, ô mes divers / Amis, moi déjà sur la poupe / Vous l'avant fastueux qui coupe / Le flot de foudres et d'hivers ; // Une ivresse belle m'engage / Sans craindre même son tangage / De porter debout ce salut // Solitude, récif, étoile / A n'importe ce qui valut / Le blanc souci de notre toile.