Les fenétres

Las du triste hôpital, et de l'encens fétide / Qui monte en la blancheur banale des rideaux / Vers le grand crucifix ennuyé du mur vide, / Le moribond sournois y redresse un vieux dos, // Se traîne et va, moins pour chauffer sa pourriture / Que pour voir du soleil sur les pierres, coller / Les poils blancs et les os de la maigre figure / Aux fenêtres qu'un beau rayon clair veut hâler. // Et la bouche, fiévreuse et d'azur bleu vorace, / Telle, jeune, elle alla respirer son trésor, / Une peau virginale et de jadis ! encrasse / D'un long baiser amer les tièdes carreaux d'or. // Ivre, il vit, oubliant l'horreur des saintes huiles, / Les tisanes, l'horloge et le lit infligé, / La toux ; et quand le soir saigne parmi les tuiles, / Son œil, à l'horizon de lumière gorgé, // Voit des galères d'or, belles comme des cygnes, / Sur un fleuve de pourpre et de parfums dormir / En berçant l'éclair fauve et riche de leurs lignes / Dans un grand nonchaloir chargé de souvenir ! // Ainsi, pris du dégoût de l'homme à l'âme dure / Vautré dans le bonheur, où ses seuls appétits / Mangent, et qui s'entête à chercher cette ordure / Pour l'offrir à la femme allaitant ses petits, // Je fuis et je m'accroche à toutes les croisées / D'où l'on tourne l'épaule à la vie, et, béni, / Dans leur verre, lavé d'éternelles rosées, / Que dore le matin chaste de l'Infini // Je me mire et me vois ange ! et je meurs, et j'aime / — Que la vitre soit l'art, soit la mysticité — / A renaître, portant mon rêve en diadème, / Au ciel antérieur où fleurit la Beauté ! // Mais, hélas ! Ici-bas est maître : sa hantise / Vient m'écœurer parfois jusqu'en cet abri sûr, / Et le vomissement impur de la Bêtise / Me force à me boucher le nez devant l'azur. // Est-il moyen, ô Moi qui connais l'amertume, / D'enfoncer le cristal par le monstre insulté / Et de m'enfuir, avec mes deux ailes sans plume / — Au risque de tomber pendant l'éternité ?