Le guignon

Au-Dessus du bétail ahuri des humains / Bondissaient en clartés les sauvages crinières / Des mendieurs d'azur le pied dans nos chemins. // Un noir vent sur leur marché éployé pour bannières / La flagellait de froid tel jusque dans la chair, / Qu'il y creusait aussi d'irritables ornières. // Toujours avec l'espoir de rencontrer la mer, / Ils voyageaient sans pain, sans bâtons et sans urnes, / Mordant au citron d'or de l'idéal amer. // La plupart râla dans les défilés nocturnes, / S'enivrant du bonheur de voir couler son sang, / O Mort le seul baiser aux bouches taciturnes ! // Leur défaite, c'est par un ange très puissant / Debout à l'horizon dans le nu de son glaive : / Une pourpre se caille' au sein reconnaisant. // Ils tètent la douleur comme ils tétaient le rêve / Et quand ils vont rythmant des pleurs voluptueux / Le peuple s'agenouille et leur mère se lève. // Ceux-là sont consolés, sûrs et majestueux ; / Mais traînent à leurs pas cent frères qu'on bafoue, / Dérisoires martyrs de hasards tortueux. // Le sel pareil des pleurs ronge leur douce joue, / Ils mangent de la cendre avec le même amour, / Mais vulgaire ou bouffon le destin qui les roue. // Ils pouvaient exciter aussi comme un tambour / La servile pitié des races à voix ternes, / Égaux de Prométhée à qui manque un vautourl // Non, vils et fréquentant les déserts sans citerne, / Ils courent sous le fouet d'un monarque rageur, / Le Guignon, dont le rire inouï les prosterne. // Amants, il saute en croupe à trois, le partageur ! / Puis le torrent franchi, vous plonge en une mare / Et laisse un bloc boueux du blanc couple nageur. // Grâce à lui, si l'un souffle à son buccin bizarre, / Des enfants nous tordront en un rire obstiné / Qui, le poing à leur cul, singeront sa fanfare. // Grâce à lui, si l'urne orne à point un sein fané / Par une rose qui nubile le rallume, / De la bave luira sur son bouquet damné. // Et ce squelette nain, coiffé d'un feutre à plume / Et botté, dont l'aisselle a pour poils vrais des vers, / Est pour eux l'infini de la vaste amertume. // Vexés ne vont-ils pas provoquer le pervers, / Leur rapière grinçant suit le rayon de lune / Qui neige en sa carcasse et qui passe au travers. // Désolés sans l'orgueil qui sacre l'infortune, / Et tristes de venger leurs os de coups de bec, / Ils convoitent la haine, au lieu de la rancune. // Ils sont l'amusement des racleurs de rebec, / Des marmots, des putains et de la vieille engeance / Des loqueteux dansant quand le broc est à sec. // Les poëtes bons pour l'aumône ou la vengeance, / Ne connaissant le mal de ces dieux effacés, / Les disent ennuyeux et sans intelligence. // « Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez, / » Comme un vierge cheval écume de tempête / » Plutôt que de partir en galops cuirassés. // » Nous soûlerons d'encens le vainqueur dans la fête : / » Mais eux, pourquoi n'endosser pas, ces baladins, / » D'écarlate haillon hurlant que l'on s'arrête ! » // Quand en face tous leur ont craché les dédains, / Nuls et la barbe à mots bas priant le tonnerre, / Ces héros excédés de malaises badins // Vont ridiculement se pendre au réverbère.