Noite de Lisboa com auto-retrato e sombra de Ian Curtis

filamentos de gelatinoso néon invadem a catedral / em celulóide do filme nocturno: arquitectura de asas / abóbadas de vento pássaros lixo / som / pálpebras de lodo sobre a boca do homem que rasteja / de engate em engate pelas avenidas da memória / e quando encontra a porta de um bar mergulha no inferno / bebe furiosamente / o peito encostado ao zinco sujo duma geração de subúrbio // presentes aqui os jovens, com a canga nos ombros // e o mundo poderia desabar dentro de 5 minutos / o copo estilhaça / os vidros esfregados nos ombros no peito / onde uma veia rebenta para mostrar o radioso canto // depois dança contorce-se embriagado / cobre o rosto suado com a ponta dos dedos espalha / sangue e cuspo construindo a derradeira máscara / cai para dentro do seu próprio labirinto / como se a verticalidade do corpo fosse um veneno // domina-o um estertor / uma corda invisível ata-lhe a voz / não se moverá mais / apesar de nunca ter avistado os órgãos profundos do corpo / sabe que também eles se calaram para sempre // a noite é imensa e já não tem ruídos / a morte vem dos pés sobe à cabeça alastra ferozmente / mas a sua inquietante brancura / só é perceptível na súbita erecção do enforcado