Susa literatura - Poesia kaiera

zure esku gainean gorputz baten, edo itsasontzi baten itzala. bidaia luzeen isiltasuna. eta isiltasunaren erdian ahotsaren ideia bat, oroimenari itsatsitako ilunpea.

orduan ohartu nintzen zure heriotzatik haratago bizi nintzela, ito beharrean. baina iragana ez da ametsa baizen. txantxa bat, klepsidra matxuratuekin eta odol pittin batekin.

ez du merezi triste egotea.

historia guziak, heriotza guziak itzaltzen dira.

itsasontzi batek kliska egiten du logelako errezeletan.

beltza da zeruertza. eguneko argia bukatu da bat-batean.

argitsu eta ito, eskuez ukitzen zaitut, egiazkoak eta errealak ez diren eskuak —bizi garen tokian baitago denbora guzia, agian. nahiz eta jakin toki horretan ez dela inoiz denborarik izan.

De repente, o caixão estremece. Uma sombra levanta-se e caminha, sonâmbula. Sai do quarto pela porta desenhada na parede. / O silêncio é definitivo. / Eis o sofrimento da boca queimada pelo sarro oceânico. / A dor invadia-te. Um cristal flutua no enxofre de remotas cidades. // Sentias a tua mão abrir a porta desenhada. / Sempre viveste entre resíduos de cidades, ruínas da pele, finos cordéis de terra fértil, mistérios // Sentias uma feroz necessidade de ter medo, e pela casa atravessada de ecos, de lumes, respiravas. Respiravas o ar insalubre do próximo porto. // Permanecemos aqui, neste quarto, onde a escuridão é eterna claridade. Fora deste lugar nunca viste o mar. / Mas tudo isto se passou noutro tempo, noutro lugar. E a tua boca deixava na minha um travo de asas salgadas... / Breves nuvens. O entardecer sobre o corpo estendido na erva fresca do sonho. Abrias nas pedras fulvas da praia um sítio para esconder a paixão. / Cansei-me de te sonhar. Cansei-me do sangue e da chuva, da memória dessas rotas difíceis. / Donde te escrevo apenas uma parte de mim ainda não partiu. / Encosto a alma à quilha do navio. Deixo-me ir no vaivém das marés, e da fala. // A noite singra a pele. / E tu escondias a cara num pano branco e quando fitavas as mãos eu sentia medo de um deus. / Estávamos sentados à sombra dos tamarindos. Ouvíamos uma voz e não sonhávamos. / Nenhum de nós sabia se o sonho, ou a morte, nos conduziria a algum porto de felicidade. // Não me lembro o que aconteceu a seguir. / A noite deixava-se habitar por um silêncio escorregadio. / Veio-me então ao pensamento o grande porto do sul onde aportaras e dizias ter sido feliz. / As horas começaram a cair umas sobre as outras, iguais, sem frémito, melancólicas. / Quando te digo que vou de novo partir, perguntas-me: morre-se porquê? // Caminhamos em direcções opostas. Caminhamos sem destino pela cidade. / A febre aniquila-nos. / Existem índias por descobrir, no segredo da noite dos nossos desastres. / Caminhamos neste espaço de penumbras e de incertezas — onde a fala já não cintila e as palavras são de cinza. // Sobre as tuas mãos a sombra de um corpo, ou de um navio. O silêncio das viagens cumpridas. E no meio deste silêncio uma ideia de voz, uma treva agarrada à memória. / Foi então que dei por mim a existir para lá da tua morte, como se asfixiasse. Mas o passado não é senão um sonho. Uma brincadeira com clepsidras avariadas e algum sangue. / Não vale a pena estar triste. / Todas as histórias, todas as mortes, acabam por se apagar. // Um barco tremeluz nas cortinas do quarto. / O horizonte é negro. A luz do dia extinguiu-se subitamente. / As mãos com que te toco, luminoso afogado, não são verdadeiras nem reais — porque o tempo todo talvez esteja onde existimos. Embora saibamos que nesse lugar nunca houve tempo nenhum.